04 - 03 - 1988 / 24 - 06 - 2007

Hoy se cumple un año desde que «Bhow», mi eterna compañera de delirios, se quitó la vida tras ingerir una alta dosis de fármacos antidepresivos en una fría habitación de hostal. El día en que supe la noticia de su deceso, un familiar cercano a ella me contó que cuando vio su cuerpo inerte dentro del féretro, sus labios esbozaban una sonrisa que reflejaba una profunda satisfacción, pues acababa de concretar lo que siempre había anhelado: el ensueño de un descanso sempiterno.

Nuestra amistad se inició cuando ambas ingresamos a un colegio de monjas, sintiendo el rechazo por parte de la gente católica y clasista que conformaba el alumnado, lo que generó de inmediato una unión inefable entre ambas, las rezagadas. Yo, por ese entonces, me encontraba en un estado de transición anímica, y ella, en tanto, comenzaba a «abrir sus ojos» ante la realidad que la poseía, esa misma realidad que un 24 de junio la adormecería para siempre. Nuestros gustos eran similares, las dos éramos fanáticas de Nirvana, de las camisas de franela, del manjar, de las largas caminatas por los parques y de los árboles frondosos, a excepción de su gusto por la lectura, ya que en aquellos tiempos todavía no sentía curiosidad por las artes literarias. Sucede que todo iba a bien hasta que nos dimos cuenta de lo tristes que estábamos, del odio al mundo que experimentábamos y de que no podíamos ayudarnos la una a la otra. Por esa y otras razones, fue que nos dejamos de ver.

Siempre he pensado en lo que sucedería si ella estuviese viva y nos encontrásemos nuevamente, probablemente charlaríamos sobre lo mismo que antes, pero ya no desde las tinieblas; o quizás sí, no lo sé realmente. Lo único cierto es que ella ha sido la persona más inteligente que he conocido en toda mi vida, que es gracias a ella que soy lo que soy y que no ha pasado un solo día sin que la recuerde.