No es que no quiera escribir en este sitio baldío, es que las palabras no alcanzan a nacer. Ya no pienso con las vísceras, por lo que me cuesta aún más esputar la bilis que me queda.
Quizá sólo haya un feto muerto, aferrándose al útero para no morir otra vez. QUIÉN SABE.
pathological refusal to speak
Tengo trabajo, una relación estable, ya no bebo alcohol en exceso... vaya, vaya, sí que estoy madura. Me pregunto si estoy en lo correcto, es decir, si puedo sostenerme así. Confieso que a veces extraño la tristeza.
